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Les fortes eaux ont envahi les recoins, noyant les vergnes, les bois morts, transformant certaines zones en marécage attractif pour mon plumeau à tête flottante. Il ne passe pas inaperçu au poser, chaque tirée le fait plonger puis, à l'arrêt, il cherche à piper l'oxygène, sa longue queue palpite et il crève la surface, forme agonisante.
Une perche toute hérissée le suit mais ne s'en saisit pas, me laissant la magnificence cramoisie de ses nageoires.
Un lancer le long de la berge, tricotages, tirettes, pauses, un choc, je tire sur la soie; ce n'est pas un bois noir visqueux mais une créature ocellée de blanc. Combat bref. La mouche sortira d'elle-même, absence d'ardillon oblige.

Le poisson regagne l'eau, s'efface, ondulant.

Difficile de s'installer confortablement en berge, les entrelacs de racines dénudées par les éclusées rendent l'insertion du fessier ardue. Cette tache fluorescente de mousse est providentielle. Le tronc de ce chêne servira de dossier, les jambes peuvent s'étendre désormais.
Je vais somnoler d'un œil, l'oreille alerte à la moindre rupture du fond sonore de l'onde proche.
L'extrémité du fil est vierge, la soie bien au chaud dans la cage du moulin.

Contrarié, le martin-pêcheur se baisse et se réhausse sur sa branchette puis file à fleur d'eau.

J'ai dû m'assoupir vraiment...Il ne se passe rien, des ombrets attaquent de l'invisible au-delà des branches affleurantes. Des pêcheurs évoluent en face, j'entends leurs propos, je souris comme un niais.

La chute d'un galet, je me tourne, une superbe limousine cornue vient boire.
L'eau de la rivière, sa saveur inconnue...

En amont de l'abreuvoir déserté, un poisson se signale silencieusement à plusieurs reprises.
Je ne peux le pêcher de ma position allongée, je dois bouger, passer sous les fils de l'éleveur, entrer dans peu d'eau.

Je noue une patouillante.
Attente. Le poisson est tout près, il monte encore et n'a rien décelé.

Il prend en confiance, l'hameçon accroche, le poisson est en condition, saute peu après en tentant la pleine eau. Une truite que j'aimerai reprendre avec une quinzaine de centimètres supplémentaires...

Je reprendrai mon immobilité un peu plus amont pendant un long moment avant d'en revoir une autre à mes pieds.

Je n'aurai été actif qu'une poignée de minutes lors de cette partie, une attente ponctuée de quelques lancers.

Le temps d'un songe.

Le vent s'acharne, il ne faiblit pas avec le soir. Tout se pose en ligne, il faut se déhancher et reposer plus haut, les dérives sont courtes, la mouche patine dans les rafales.

Deux ferrages dans le néant, juste un remous, de jeunes blancs, posons plus au large, au-delà du haut-fond de graviers blonds.
Les ailes gris fumée de l'artificielle se distinguent plutôt bien dans le courant bosselé mais sans amendement de la soie vers l'aval, sa descente devient anormale.
Une aspiration discrète, un scintillement d'argent, la canne se courbe un peu, une assée chahute en surface.
La main est désormais mouillée tout comme le liège de la poignée, le vent se charge de les dessécher.

Plus loin, plus profond, la mouchette est happée par une forme. Aucune violence, une interception verticale, silencieuse. Le poisson, un ombre, dorsale déployée, tente la force mais la canne si douce me l'apporte bientôt, magnifique dans ses éclats rouillés, au soleil de la fin du jour.

La sèche repart sur le courant, plusieurs fois, avant de décider le compagnon du premier lascar, jumeau approximatif, ombre sauteur, plus vif.

Tous deux choisissent l'amont quand ils quittent ma main, les retrouverai-je, de nouveau réunis, sur leur lit de cailloux blonds?

Le vent ne cesse pas, le soir est là, je pense à l'automne soudain...

M'y voici dans la rivière, à mi-cuisses, derrière un bloc au contrefort sablonneux.
La pêche n'est que le prétexte pour oublier la chaleur du jour, l'asphalte des trottoirs et rechercher l'humide, le sombre, le vert.
Les renoncules fleuries émergent et disparaissent au gré du flot dans les courants plus profonds. Les massifs émergés gardent mémoire des vies silencieuses des insectes; éphémérelles agonisantes, exuvies des trichoptères y figurent en force.

De mon îlot, je parviens à connaître les auteurs de ces gobages sonores dans les trouées végétales, de superbes assées festoyant en ces premiers jours d'été. Les sautillements désordonnés des phryganes excitent tout autant les jeunes poissons qui s'y prennent avec peine pour s'en saisir.

il faudrait maintenant trouver manifestation plus discrète, léger remous au sein d'un courant sombre, vif, la bulle éphémère...
Là, cette poche calme au cul de cet herbier bifide cache un poisson invisible qui se trahit par des turbulences à gauche, puis à droite. Je ne me fais pas d'illusion avec mon sedge imposant, le coup n'est pas facile , ça drague plus qu'il ne faut...
Le poisson continue ses montées, épargnant les phryganes maladroites. Je noue un simulacre d'émergente, vite dit, je ne la distingue plus après quelques lancers...
Pourtant sur ce poser, j'ai vu le poisson monter, se retourner, s'arrêter et j'ai ferré. Le lien est établi, ce n'est pas une assée en smoking nacré mais un ombre pugnace utilisant le flot.
Un mâle avec des cicatrices du printemps.

Le soir avance, la fraîcheur m'apaise, je cherche d'autres poissons, d'autres gobages. Ce seront d'autres ombres, nerveux, durs, parfaits, sans robe écaillée ou rougeurs aux nageoires.
De truites, point, des jeunes que je laisserai tranquilles avec leurs phryganes agaçantes...

Il est temps de quitter la rivière, le ragondin festoie lui aussi des tiges craquantes des renoncules.

Une queue sombre qui ondule à peine devant un bloc. De l'arrière, l'illusion d'une perche franche, trois barres sombres sur la livrée de cuir fauve, de brèves incursions dans le courant plus profond dissipent ma rêverie, une truite, sombre, vive, active dans sa tache ensoleillée dont l'étendue se brouille avec la brise, les feuillages chahutés...
Petite nymphe noire, pars et pose-toi un peu plus haut, sous cette branche avide de te saisir. Tes feuilles sont-elles si collantes qu'elles captent mon bas de ligne? La branche m'a tout rendu, la truite est toujours là, je pourrai presque glisser ma main tendue et la frôler avant qu'elle ne file dans la bordure obscure; je récidive, la nymphe est bien tombée, le poisson quitte l'horizontalité, son corps se tord lorsque je tends ma ligne.
Si vive que même en ne lui cédant rien, elle soit parvenue à gagner la longue tresse de renoncules où elle a disparu, happée par les ondulations lentes... Le fil reste tendu, à peine troublé par la répétition des tiges dans l'onde. Promptement, le poisson s'est libéré du petit artifice noirâtre que je contemple, dans sa gouttelette, au creux de ma paume.

Quelques mûres sur la langue, cherchons autre chose, un autre poisson.

Celle-là, sa queue sombre l'a trahie quand elle a quitté le sombre pour la lumière, désormais je la cherche et je la devine sur les galets moussus. L'eau y est plus profonde, plus rapide et il faut chercher une noiraude plus pesante, mollir le poignet pour que tout l'appareillage s'effondre et laisse le simulacre de larve pénétrer et descendre, porté par le flot.

La truite abandonne les mousses du fond, s'immobilise dans son élan et semble parcourue de convulsions avant de s'engouffrer dans l'herbier. Elle n'a pas eu le temps d'en gagner le corps-même et d'entortiller le fil à la suite, je peux l'en extraire, aidé du courant mais si apeurée, elle tente une autre chevelure ondulante sans y parvenir.
Dans mon filet, elle s'est libérée toute seule, lisse, bête sombre.

Toujours pas de gobages à l'horizon, continuons à observer les pièces ensoleillées du puzzle...

Leurs cris perçants déchirent le silence, mon regard les accroche, flèches filant au-dessus des cimes feuillues de la forêt de lengas. Ces perroquets du bout du monde aux queues rougeâtres semblent déplacés dans ces contrées froides...
Pour parvenir à cet étroit fleuve côtier, il aura fallu traverser une grande tourbière où culminaient parmi des mottes de mousses rouillées des arbustes chétifs et torturés. Franchir aussi des déversoirs issus de barrages de castor puis entrer dans un immense cimetière d'arbres osseux, éléments éparpillés de carcasses de monstres anciens.
La rivière est là soudain, déroulant ses méandres au sein de cette forêt inquiétante, vierge de toutes traces humaines. Ses eaux noires renforcent l'impression. Par moments, le vent apporte le fracas du ressac de l'océan tout proche. Les fonds sont souvent meubles, de sable anthracite, la soie en est vite revêtue et se transforme en naturelle crissante lorsqu'il faut couvrir les tenues potentielles. Ces dernières sont les eaux les plus profondes des berges concaves, d'où émergent des troncs morts déposés par les crues. Les gours obscurs sont truffés d'ossements sombres et une main douce permet de ne pas y abandonner à tout coup la mouche si un ferrage appuyé a répondu trop vite au blocage soudain. Les tentatives pour la libérer, en entrant dans l'eau, ruineraient tout espoir de touche véritable en soulevant des nuées de sédiments, alertant ces créatures méfiantes, sauvages et craintives que sont ces truites venues de la mer.

La mouche s'immerge au long d'un arbre blanc, dérive lentement puis se met à vivre au sein du remous prolongeant l'obstacle, la soie se tend vivement, la traction brutale emballe les battements cardiaques, des coups sourds entrecoupés de fuites rapides ébranlent la main serrant le liège. Le silence assourdissant est rompu par l'eau qui bouillonne et par ma course maladroite dans la fange sableuse pour suivre la créature affolée.
Couchée sur le flanc, l'animal livre sa merveilleuse beauté, son armure d'écailles parcourue de fulgurances bleutées, de mouchetures noires. Ses opercules battent fort, il faut ôter le streamer de son bec et, remise d'aplomb, la truite fuit dans une vague qui s'estompe plus elle s'éloigne du pêcheur qui sourit encore.

Par bribes, le vent survient de l'amont. Le soleil, au-dessus de la ligne des collines s'impose, les cieux délavés comme écrin. L'eau, basse, laisse entrevoir les fonds mordorés, les gemmes moussues. Nulle verdeur aux branches rivulaires.
Je me plais à suivre la dérive de la ligne,tout au long de la berge, le fil graissé reste imperturbable...
Soudain les insectes surgissent, de petits plécoptères cendrés, s'élevant et retombant, halos d'argent déclenchant l'intérêt des truites.
Ce petit palmer chinchilla remplace la larve lestée. Le temps de quelques centaines de battements de coeur, les poissons de glace s'en saisissent, la lueur sourd, le rêve s'anime.

En cette fin de matinée, le soleil règne.
L'endroit est superbe, une courbe profonde où l'oeil ne peut discerner les fonds. En aval, c'est la fin du gour, ses pierres blondes et bleues. Un faisceau d'arbres idéalement situé me permet la dissimulation et l'observation des lieux, de cette eau opalescente que le regard peine à quitter.
Soudain, échappée d'un bas-relief d'un temple du pays d'Akkad ou de Sumer, une brebis superbe apparaît sur la berge opposée. Toison trainant sur les cailloux, cornes délicieuses, elle me regarde, sa tête noire levée avant de se désaltérer.

Mes yeux se détournent, dans la ligne de débris flottants, un poisson est monté sans bruit. Il est là, sous ce fil nourricier, dédaignant les ailes dressées qui dérivent de plus en plus nombreuses, s'emparant dans la pellicule d'éléments que je ne peux voir.
La truite devient de plus en plus active, je lui propose l'oreille de lièvre qui m' a bien aidé jusqu'alors.
Le fil s'est tendu, était-ce le remous de bordure ou bien le poisson? Quel âne...
Attendre, la laisser soulever la surface de nouveau. Des arbres, je la voyais parfaitement mais ici, assis de biais dans des racines, ce n'est plus la même musique.
Elle s'est remise à table; une deuxième chance... Une autre nymphette de surface fixée et lancée en amont. L'eau se brise à quelques mètres, une bulle, la ligne se tend, l'hameçon a pris.
En la décrochant, je constate qu'elle a été prise par deux fois déjà.

Si tous les pêcheurs rencontrés au bord de cette nive faisaient de même...

Dimanche, le soir tombe. les cieux s'assombrissent, les nuées deviennent menaçantes, le tonnerre se rapproche.
Je reviens voir un poisson que je n'ai pu accrocher la veille, en amont d'un réseau de branches habillées de barbes d'herbes desséchées.
La truite est dehors et se manifeste par des gobages doux, parfois beaucoup moins...
Distant de quelques mètres, je peux anticiper ses montées; elle s'empare systématiquement des "brachys"copulant tête-bêche, leurs ébats agités semblant l'agacer.
Les insectes épuisés, inertes la laissent apathique.
Je ne peux la tenter du large, trop de courant et surtout de profondeur. De l'amont, je n'aurai droit qu'à une seule tentative, il ne me reste que l'aval de ces branches griffant l'eau sur sa gauche, d'autres encore, entre elle et moi, qui vont me compliquer la tâche.
Les premiers lancers sont catastrophiques, la mouche finit fichée dans un rameau de chêne.
Je remonte une pointe plus courte, plus épaisse avec une artificielle mieux fournie...
Il va pleuvoir sous peu, je le sens et il me faut accélérer le mouvement. La truite ne se nourrit plus qu'épisodiquement désormais et sur un espace moins confiné.
Je tente un passage, deux puis trois sans attraper la feuillée mais sans réaction aucune du poisson convoité.
Une "mite" bien sautillante disparaît alors happée avec conviction. la mienne tombe sèchement, le remous résorbé. Une tête sombre l'engloutit, j'inspire et j'ouvre le soufflet de l'imaginaire accordéon.
Le fer entre, j'ai juste le temps de dégager la soie prise dans la branche avant de me faire rompre.
Le poisson est en forme, je le bride comme je peux. Il saute alors sous les feuillages et manque d'y coincer la ligne; je ne peux guère lever la canne et je contre sa fuite à l'horizontale, content de ma pointe forte...
Les fonds en berge seront" amicaux", la truite entrera dans la filoche sous les premières gouttelettes. Le temps de récupérer ma première mouche, l'ondée orageuse se déclenche quelques instants plus tard, clôturant cet instant bien agréable

Je me souviendrai de cette après-midi de mai. Une perle fine parmi celles ornant mon petit chemin de pêcheur, de pêcheur à la mouche.

Le vent faible de nord-ouest troublait parfois ce grand lisse profond où je me mis en spectateur attentif. Des poissons s'activaient mais surtout un gobage attira mon regard. Ce poisson montait rarement tandis que les autres se manifestaient beaucoup plus fréquemment.
Je m'avançai précautionneusement et je le tentai plusieurs fois sans commettre d'impairs mais rien, aucune réaction...
Des phryganes safranées, par salves, s'extrayaient de la surface. Cette truite en laissait naître des dizaines pour soudainement s'emparer d'une infortunée.
Je n'insistai pas et je me dirigeai plus aval pêcher les poissons moins lunatiques.
Je n'oubliai pas pour autant le premier gobage qui se produisit à nouveau à plusieurs reprises. J'y revins donc et changeai de mouche, mon sedge émergent fut remplacé par un modèle plus aérien. Je refis le noeud d'attache et ne le regrettai pas...
Un poser en-dehors de la zone pour apprécier la mouche puis une tentative. Une autre encore, la mouche est engloutie comme dans un songe. Tout s'accélère, le poisson brise le calme miroir et prend l'air avant de retomber. Puis la soie file et l'émotion est là, le poisson se rapproche, se montre de plus près, il est désormais à portée de filoche et je le loupe. Des coups de tête, le fil qui tressaute entre les dents et si elle se décrochait maintenant?
Une deuxième chance, son museau retroussé s'engage et je parviens à la basculer dans le filet sombre.
je suis heureux, un instant précieux, une belle , en France, en sèche, au beau mois de mai.