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Les fortes eaux ont envahi les recoins, noyant les vergnes, les bois morts, transformant certaines zones en marécage attractif pour mon plumeau à tête flottante. Il ne passe pas inaperçu au poser, chaque tirée le fait plonger puis, à l'arrêt, il cherche à piper l'oxygène, sa longue queue palpite et il crève la surface, forme agonisante.
Une perche toute hérissée le suit mais ne s'en saisit pas, me laissant la magnificence cramoisie de ses nageoires.
Un lancer le long de la berge, tricotages, tirettes, pauses, un choc, je tire sur la soie; ce n'est pas un bois noir visqueux mais une créature ocellée de blanc. Combat bref. La mouche sortira d'elle-même, absence d'ardillon oblige.

Le poisson regagne l'eau, s'efface, ondulant.

Difficile de s'installer confortablement en berge, les entrelacs de racines dénudées par les éclusées rendent l'insertion du fessier ardue. Cette tache fluorescente de mousse est providentielle. Le tronc de ce chêne servira de dossier, les jambes peuvent s'étendre désormais.
Je vais somnoler d'un œil, l'oreille alerte à la moindre rupture du fond sonore de l'onde proche.
L'extrémité du fil est vierge, la soie bien au chaud dans la cage du moulin.

Contrarié, le martin-pêcheur se baisse et se réhausse sur sa branchette puis file à fleur d'eau.

J'ai dû m'assoupir vraiment...Il ne se passe rien, des ombrets attaquent de l'invisible au-delà des branches affleurantes. Des pêcheurs évoluent en face, j'entends leurs propos, je souris comme un niais.

La chute d'un galet, je me tourne, une superbe limousine cornue vient boire.
L'eau de la rivière, sa saveur inconnue...

En amont de l'abreuvoir déserté, un poisson se signale silencieusement à plusieurs reprises.
Je ne peux le pêcher de ma position allongée, je dois bouger, passer sous les fils de l'éleveur, entrer dans peu d'eau.

Je noue une patouillante.
Attente. Le poisson est tout près, il monte encore et n'a rien décelé.

Il prend en confiance, l'hameçon accroche, le poisson est en condition, saute peu après en tentant la pleine eau. Une truite que j'aimerai reprendre avec une quinzaine de centimètres supplémentaires...

Je reprendrai mon immobilité un peu plus amont pendant un long moment avant d'en revoir une autre à mes pieds.

Je n'aurai été actif qu'une poignée de minutes lors de cette partie, une attente ponctuée de quelques lancers.

Le temps d'un songe.

Le vent s'acharne, il ne faiblit pas avec le soir. Tout se pose en ligne, il faut se déhancher et reposer plus haut, les dérives sont courtes, la mouche patine dans les rafales.

Deux ferrages dans le néant, juste un remous, de jeunes blancs, posons plus au large, au-delà du haut-fond de graviers blonds.
Les ailes gris fumée de l'artificielle se distinguent plutôt bien dans le courant bosselé mais sans amendement de la soie vers l'aval, sa descente devient anormale.
Une aspiration discrète, un scintillement d'argent, la canne se courbe un peu, une assée chahute en surface.
La main est désormais mouillée tout comme le liège de la poignée, le vent se charge de les dessécher.

Plus loin, plus profond, la mouchette est happée par une forme. Aucune violence, une interception verticale, silencieuse. Le poisson, un ombre, dorsale déployée, tente la force mais la canne si douce me l'apporte bientôt, magnifique dans ses éclats rouillés, au soleil de la fin du jour.

La sèche repart sur le courant, plusieurs fois, avant de décider le compagnon du premier lascar, jumeau approximatif, ombre sauteur, plus vif.

Tous deux choisissent l'amont quand ils quittent ma main, les retrouverai-je, de nouveau réunis, sur leur lit de cailloux blonds?

Le vent ne cesse pas, le soir est là, je pense à l'automne soudain...

M'y voici dans la rivière, à mi-cuisses, derrière un bloc au contrefort sablonneux.
La pêche n'est que le prétexte pour oublier la chaleur du jour, l'asphalte des trottoirs et rechercher l'humide, le sombre, le vert.
Les renoncules fleuries émergent et disparaissent au gré du flot dans les courants plus profonds. Les massifs émergés gardent mémoire des vies silencieuses des insectes; éphémérelles agonisantes, exuvies des trichoptères y figurent en force.

De mon îlot, je parviens à connaître les auteurs de ces gobages sonores dans les trouées végétales, de superbes assées festoyant en ces premiers jours d'été. Les sautillements désordonnés des phryganes excitent tout autant les jeunes poissons qui s'y prennent avec peine pour s'en saisir.

il faudrait maintenant trouver manifestation plus discrète, léger remous au sein d'un courant sombre, vif, la bulle éphémère...
Là, cette poche calme au cul de cet herbier bifide cache un poisson invisible qui se trahit par des turbulences à gauche, puis à droite. Je ne me fais pas d'illusion avec mon sedge imposant, le coup n'est pas facile , ça drague plus qu'il ne faut...
Le poisson continue ses montées, épargnant les phryganes maladroites. Je noue un simulacre d'émergente, vite dit, je ne la distingue plus après quelques lancers...
Pourtant sur ce poser, j'ai vu le poisson monter, se retourner, s'arrêter et j'ai ferré. Le lien est établi, ce n'est pas une assée en smoking nacré mais un ombre pugnace utilisant le flot.
Un mâle avec des cicatrices du printemps.

Le soir avance, la fraîcheur m'apaise, je cherche d'autres poissons, d'autres gobages. Ce seront d'autres ombres, nerveux, durs, parfaits, sans robe écaillée ou rougeurs aux nageoires.
De truites, point, des jeunes que je laisserai tranquilles avec leurs phryganes agaçantes...

Il est temps de quitter la rivière, le ragondin festoie lui aussi des tiges craquantes des renoncules.

Une queue sombre qui ondule à peine devant un bloc. De l'arrière, l'illusion d'une perche franche, trois barres sombres sur la livrée de cuir fauve, de brèves incursions dans le courant plus profond dissipent ma rêverie, une truite, sombre, vive, active dans sa tache ensoleillée dont l'étendue se brouille avec la brise, les feuillages chahutés...
Petite nymphe noire, pars et pose-toi un peu plus haut, sous cette branche avide de te saisir. Tes feuilles sont-elles si collantes qu'elles captent mon bas de ligne? La branche m'a tout rendu, la truite est toujours là, je pourrai presque glisser ma main tendue et la frôler avant qu'elle ne file dans la bordure obscure; je récidive, la nymphe est bien tombée, le poisson quitte l'horizontalité, son corps se tord lorsque je tends ma ligne.
Si vive que même en ne lui cédant rien, elle soit parvenue à gagner la longue tresse de renoncules où elle a disparu, happée par les ondulations lentes... Le fil reste tendu, à peine troublé par la répétition des tiges dans l'onde. Promptement, le poisson s'est libéré du petit artifice noirâtre que je contemple, dans sa gouttelette, au creux de ma paume.

Quelques mûres sur la langue, cherchons autre chose, un autre poisson.

Celle-là, sa queue sombre l'a trahie quand elle a quitté le sombre pour la lumière, désormais je la cherche et je la devine sur les galets moussus. L'eau y est plus profonde, plus rapide et il faut chercher une noiraude plus pesante, mollir le poignet pour que tout l'appareillage s'effondre et laisse le simulacre de larve pénétrer et descendre, porté par le flot.

La truite abandonne les mousses du fond, s'immobilise dans son élan et semble parcourue de convulsions avant de s'engouffrer dans l'herbier. Elle n'a pas eu le temps d'en gagner le corps-même et d'entortiller le fil à la suite, je peux l'en extraire, aidé du courant mais si apeurée, elle tente une autre chevelure ondulante sans y parvenir.
Dans mon filet, elle s'est libérée toute seule, lisse, bête sombre.

Toujours pas de gobages à l'horizon, continuons à observer les pièces ensoleillées du puzzle...

Leurs cris perçants déchirent le silence, mon regard les accroche, flèches filant au-dessus des cimes feuillues de la forêt de lengas. Ces perroquets du bout du monde aux queues rougeâtres semblent déplacés dans ces contrées froides...
Pour parvenir à cet étroit fleuve côtier, il aura fallu traverser une grande tourbière où culminaient parmi des mottes de mousses rouillées des arbustes chétifs et torturés. Franchir aussi des déversoirs issus de barrages de castor puis entrer dans un immense cimetière d'arbres osseux, éléments éparpillés de carcasses de monstres anciens.
La rivière est là soudain, déroulant ses méandres au sein de cette forêt inquiétante, vierge de toutes traces humaines. Ses eaux noires renforcent l'impression. Par moments, le vent apporte le fracas du ressac de l'océan tout proche. Les fonds sont souvent meubles, de sable anthracite, la soie en est vite revêtue et se transforme en naturelle crissante lorsqu'il faut couvrir les tenues potentielles. Ces dernières sont les eaux les plus profondes des berges concaves, d'où émergent des troncs morts déposés par les crues. Les gours obscurs sont truffés d'ossements sombres et une main douce permet de ne pas y abandonner à tout coup la mouche si un ferrage appuyé a répondu trop vite au blocage soudain. Les tentatives pour la libérer, en entrant dans l'eau, ruineraient tout espoir de touche véritable en soulevant des nuées de sédiments, alertant ces créatures méfiantes, sauvages et craintives que sont ces truites venues de la mer.

La mouche s'immerge au long d'un arbre blanc, dérive lentement puis se met à vivre au sein du remous prolongeant l'obstacle, la soie se tend vivement, la traction brutale emballe les battements cardiaques, des coups sourds entrecoupés de fuites rapides ébranlent la main serrant le liège. Le silence assourdissant est rompu par l'eau qui bouillonne et par ma course maladroite dans la fange sableuse pour suivre la créature affolée.
Couchée sur le flanc, l'animal livre sa merveilleuse beauté, son armure d'écailles parcourue de fulgurances bleutées, de mouchetures noires. Ses opercules battent fort, il faut ôter le streamer de son bec et, remise d'aplomb, la truite fuit dans une vague qui s'estompe plus elle s'éloigne du pêcheur qui sourit encore.